Cabernet Merlot

Ein Beweisstück. Mitten da. Auf meinem weißen Bettvorleger. Versteckt sich nicht. Präsentiert sich. Bietet sich an. Will mich erinnern. Sofort. Ohne Vorwarnung. Muss es sehen. Kann es nicht ausblenden.

Ein knallrotes Feuerzeug. Ich rauche nicht. Er schon. Der eine. Diese eine Geschichte. Unvollendet. Habe immer mit beseeltem Lächeln zurückgeblickt. Hatte mich abgefunden. War einverstanden. Mit dem offenen Ende.

1131 Tage später. Er will weitergeschrieben werden. Der Roman. Kitschig, naiv.

Urplötzlich. Aus dem absoluten Nichts. 19:11 Uhr. Ein Dienstagfeierabend. Ein schöner. Zwei freie Tage sollten ihm folgen. Eine neue Nachricht kam herein. Von dir. Ein simples „Hallo“. Da fing sich alles an zu drehen. Ein Karussell.

Chaos. Herzklopfen. Stillstand. Aufschrei. Ungläubiges Staunen. Zitternde Hände die dir geantwortet haben. Wolltest wissen wie es mir geht. Ewig nichts voneinander gehört. Drei Jahre. Unter keinen Umständen. Niemals. War nicht darauf vorbereitet. Wie ein Blitzschlag. Ein krachender Donner. Unterbricht das ruhige, angenehme Summen des Alltags.

Ich bücke mich. Hebe es auf. Drehe es zwischen meinen Fingern hin und her. Das Feuerzug. Du warst hier. Bei mir. Mit mir. Hier hat er geendet. Der Abend. Der nur mit einer einzigen Nachricht begonnen hatte.

Am Ende waren es zwei Barbesuche. Ein lauer Sommerabend am See. Eine Flasche Wein. Burgenländischer Cabernet Merlot. Edles Bouquet. So sanft wie deine Hand in meiner. Das Aroma. Intensiv. Wie die Küsse die darauf folgten. Hast mich zu dir gezogen. Bestimmt und zärtlich.

Vollkommene, mitternächtliche Stille. Wetterleuchten in der Ferne. Eine sanfte Seebrise. Die eine Bank umgeben von Wiese. Trubel am Tag. Die einsame Kulisse unserer Leidenschaft in der Nacht.

Bist mitgekommen. Nach Hause. Die Erinnerungen verschwimmen. Der Alkohol. Die Schwerelosigkeit. Weniger Kleidung. Mehr Haut. Mehr Gefühle? Sag mir das ich nicht geträumt habe.

Diese eine Nacht. Ich will sie. So sehr wie dich, seit dem ersten Tag als unsere Blicke sich trafen. Das ist sentimental. Ich weiß.

Irgendwann bist du gegangen. Heimgefahren. Solltest du nicht. Zwei, Drei, Vier Nachrichten am nächsten Tag. Funkstille. Schon wieder. Ist es ein neues Kapitel? Oder nur eine Ergänzung zur Unvollkommenheit?

Weiß es nicht. Hätte geschworen, dass alles nicht passiert ist. Aber das Feuerzeug. Der Beweis für eine Nacht. Verboten. Kokett. Erotisch.

Werden es wieder 1131 Tage? Egal. Ich werde ihn nie vergessen. Den Rotweingeschmack auf deinen Lippen.